Где-то за окном... 18
Mar. 12th, 2006 06:27 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
golosptic[Предыдущая глава]
18 Кирилл Костин 15 июня 2024 года , вечер, Москва
Мы поднимаемся на лифте и долго, долго идём по уходящему вдаль коридору, мимо, как мне кажется, совершенно бесконечного количества дверей. Коридор выкрашен скучной зелёной краской, на полу – какой-то древний, исцарапанный вдрызг линолиум. Потолок выглядит антикварным, едва ли не покрыт доисторической какой-то побелкой. В целом, это место абсолютно не вяжется с внешним, совершенно футуристическим видом здания. Алёна, обогнав меня на шаг, скрывается за поворотом, в перпендикулярный коридор, я слышу сзади неясный шум, и, обернувшись, обнаруживаю в дальнем коридоре неясное дрожащее пятно, промелькнувшее в воздухе. Вроде бы я разглядел за этим маревом человеческое лицо? Или мне показалось?
Я поворачиваю вслед за своей спутницей, и, буквально через два шага, мы попадаем в небольшой, уютно заставленный шкафами кабинет. Световые панели по периметру комнаты настроены в тон уже начавшему темнеть за окном небу. По всей видимости, осветительная система получила команду воспроизводить уличный уровень освещения. Подоконник и стены уставлены горшками с разнообразной зеленью – видно, что хозяин кабинета их любит и тщательно за ними ухаживает.
- Виктор Владимирович, представляется он. А это – мой коллега, его зовут Арсений Анатольевич. Он кивает в сторону кресла, стоящего у окна.
Я смотрю в лицо человеку, который поднимается из кресла и рука моя сама-собой ныряет в карман, вцепившись в кусок лежащей там фольги. В глазах моих тускнеет – всё окружающее покрывается какой-то серой пеленой, а на месте лица “Арсения Анатольевича” – чёрное пятно с неровными, расплывающимися в воздухе кляксообразными краями. Никогда ещё я не чувствовал присутствие Инстанций так близко, так в упор. Только что, казалось, смотрел на звёзды ночного неба – и вдруг на их месте оказывается, внезапно, стоваттный фонарь.
Ощущения точно такие, разве что – вместо света – темнота.
- Здравствуйте, Кирилл Кимович.
Я не люблю своё отчество. Имя отца, которого я никогда не видел, кажется мне нелепым и архаичным. Но ещё более нелепым мне кажется то, что я думаю об этом сейчас. Окружающий мир вокруг плывёт, становясь нечётким, но голос Инстанций гулко пробивается к моему сознанию со всех сторон.
- Пожалуйста, сосредоточьтесь.
Эти слова звучат как команда и мир мгновенно возвращается в фокус. Серая пелена перед глазами исчезает, и я, наконец, вижу его лицо – хитрые карие глаза, черные волосы, достаточно резко выдающиеся скулы – широкое лицо славянина, но с лёгким монголоидным акцентом, характерным для выходцев из Поволжья.
Ноги меня почти не держат и я, без приглашения, опускаюсь в рядом стоящее кресло. С трудом разжимаю в пальцы и вытаскиваю руку из кармана. На пальцах – серебристые оплавленные клочки.
[Продолжение следует]
18 Кирилл Костин 15 июня 2024 года , вечер, Москва
Мы поднимаемся на лифте и долго, долго идём по уходящему вдаль коридору, мимо, как мне кажется, совершенно бесконечного количества дверей. Коридор выкрашен скучной зелёной краской, на полу – какой-то древний, исцарапанный вдрызг линолиум. Потолок выглядит антикварным, едва ли не покрыт доисторической какой-то побелкой. В целом, это место абсолютно не вяжется с внешним, совершенно футуристическим видом здания. Алёна, обогнав меня на шаг, скрывается за поворотом, в перпендикулярный коридор, я слышу сзади неясный шум, и, обернувшись, обнаруживаю в дальнем коридоре неясное дрожащее пятно, промелькнувшее в воздухе. Вроде бы я разглядел за этим маревом человеческое лицо? Или мне показалось?
Я поворачиваю вслед за своей спутницей, и, буквально через два шага, мы попадаем в небольшой, уютно заставленный шкафами кабинет. Световые панели по периметру комнаты настроены в тон уже начавшему темнеть за окном небу. По всей видимости, осветительная система получила команду воспроизводить уличный уровень освещения. Подоконник и стены уставлены горшками с разнообразной зеленью – видно, что хозяин кабинета их любит и тщательно за ними ухаживает.
- Виктор Владимирович, представляется он. А это – мой коллега, его зовут Арсений Анатольевич. Он кивает в сторону кресла, стоящего у окна.
Я смотрю в лицо человеку, который поднимается из кресла и рука моя сама-собой ныряет в карман, вцепившись в кусок лежащей там фольги. В глазах моих тускнеет – всё окружающее покрывается какой-то серой пеленой, а на месте лица “Арсения Анатольевича” – чёрное пятно с неровными, расплывающимися в воздухе кляксообразными краями. Никогда ещё я не чувствовал присутствие Инстанций так близко, так в упор. Только что, казалось, смотрел на звёзды ночного неба – и вдруг на их месте оказывается, внезапно, стоваттный фонарь.
Ощущения точно такие, разве что – вместо света – темнота.
- Здравствуйте, Кирилл Кимович.
Я не люблю своё отчество. Имя отца, которого я никогда не видел, кажется мне нелепым и архаичным. Но ещё более нелепым мне кажется то, что я думаю об этом сейчас. Окружающий мир вокруг плывёт, становясь нечётким, но голос Инстанций гулко пробивается к моему сознанию со всех сторон.
- Пожалуйста, сосредоточьтесь.
Эти слова звучат как команда и мир мгновенно возвращается в фокус. Серая пелена перед глазами исчезает, и я, наконец, вижу его лицо – хитрые карие глаза, черные волосы, достаточно резко выдающиеся скулы – широкое лицо славянина, но с лёгким монголоидным акцентом, характерным для выходцев из Поволжья.
Ноги меня почти не держат и я, без приглашения, опускаюсь в рядом стоящее кресло. С трудом разжимаю в пальцы и вытаскиваю руку из кармана. На пальцах – серебристые оплавленные клочки.
[Продолжение следует]
